Этот рассказ я написал почти за год до прочтения мною В. Пелевина («Желтая Стрела»), и очень удивился потом, сравнив их. Видимо все-таки люди умеют мыслить одинаково.
Поезд шел в Никуда по заснеженным рельсам, не останавливаясь на маленьких полустанках, не останавливаясь на больших станциях, не останавливаясь вообще. Изредка кто-нибудь выпрыгивал на ходу из поезда, подставляя свое тело всем встречным ветрам, или попросту расшибаясь о землю или попадая под колеса. Слышался только короткий вскрик, а потом снова тишина и только стук колес, и вой ветра. Никто из пассажиров поезда не обращал особого внимания на эти маленькие инциденты, потому что все были заняты только собой, решали свои проблемы. Люди стояли в очередях в туалеты, курили в тамбурах, ходили в вагон-ресторан, играли в карты, занимались любовью. Они читали газеты, укладывали спать детей, ссорились, мирились. Случалось даже так, что происходили убийства, текла кровь, слышались стоны, но это тоже все быстро забывалось, трупы выбрасывались из вагонов, а поезд продолжал свое движение.
Никто не знал, как долго идет этот поезд, куда он идет и где конечная остановка, да и будет ли она вообще. Если честно сказать, то никто серьезно и не задумывался над этим вопросом, по-тому что СВОЁ и близкое всегда важнее, чем ЧЬЁ-ТО и далекое.
Вы спросите меня, откуда я взял такие мысли? Я отвечу вам, - я был пассажиром того поезда. Поезда, который назывался ЖИЗНЬ.
2002 г.
Добавить произведение
Все сообщения мини-чата
Пожаловаться