Автоматов

Спустя минуту, словно старый тополь бурей, N был сметен в сторону ворвавшимся к нам господином в помятом сюртуке, хаотично забрызганном оружейным маслом.

— Автоматов — с ходу выкрикнул он , поправляя пенсне в сторону моих кальсон, — Не откажите, жена, невеста моя, она намедни прислала вам сборник!

— Да, да, я помню, — шнурки путались в моих руках, пока я вспоминал, куда же положил увесистый серый пакет, переданный вчера курьером.

— Она, не откажите, она! Она, единственная моя, красотка моя, моя радость. Моя И-а, пишет! Как пишет! Стихи, представляете! И влюблена. Не откажите — дайте рецензию!

— Да, да, конечно, я уже что-то прочел, — пакет содержал полтора фунта довольно посредственных стихов, из которых я осилил четыре, или пять — выборочно, оставшиеся с легким сердцем, захватив с собой в уборную, о чем сейчас и вспомнил глядя в Автоматовские глаза.

— Она, Красавица моя, она же наложит руки на себя — пару строк, не обессудьте, для местной газеты!

— Да, да, я не откажу.

В стихах, госпожи Автоматовой сквозили диссонансы и штампы. Я крепился. Зеленый дым туманил мой взор и в углах комнаты мерещилась г-жа. Автоматова висящая на галстуке мужа укоризненно выплюнувшая в мою сторону разбухший язык. Она пучила глаза и я судорожно строчил:

"Новая" — тьфу, какая новая! — "Молодая поэтесса!" — висящее тело подмигнуло мне левым, почему-то карим, глазом.

"Издала очаровательный", — почему очаровательный, милый может быть? Талантливый!?

"Молодая, талантливая, Тульская поэтесса на днях выпустила сборник смелых стихов!"

Афиши пестрели на тумбах рядом с провинциальным театром в котором, спустя неделю, ставили пьесу на слова Автоматовой. Г-н. Автоматов встретил меня в фойе и долго тряс мою руку.

— Сегодня вы не при кальсонах, — с лучезарной улыбкой шутил он. — Моя жена, она, моя Красавица — сильная женщина, но вы тоже совсем не плох, совсем неплох. Следующий сборник, книгу — обязательно вам на рецензию! Месяцев через девять, не откажите! Я смотрел на его сиреневый галстук-бабочку, жеманно улыбался и кивал.