Что каждый лучик, мне в награду Богом данный,

Проходит сквозь меня. И, запустив в листву,

Омыть ладошки диким виноградом.

Открыта дверь. Душа вся нараспашку!

Топтать Гринтаун в теннисных ботинках,

Отдать за них последнюю рубашку

И, вдруг, наткнуться лбом на паутинку.

Достать свой пятицентовый блокнот

И желтый карандаш «Тайкондерога»:

«Июнь, пятнадцатое. Двадцать восьмой год.

Сбор одуванчиков. Чудесная погода!»

Смеяться, плакать. Быть простым мальчишкой,

Но в первый раз задуматься о вечном:

Об одиночестве не пишут в детских книжках

И молодость не будет бесконечной.

Есть дружба, что предательств не выносит,

Есть жизнь и смерть, что ходят где-то рядом,

Машина счастья — счастья не приносит,

Убить же, зачастую, можно взглядом.

А стоит — ли печалиться об этом?

Неумолимо движется к концу

Моё прекрасное двенадцатое лето,

Пощёчинами ливень по лицу…

Но важно знать, что в погребе, в опилках,

Как летопись, хранятся кванты света:

Сто тысяч солнц, разлитых по бутылкам, –

Три месяца промчавшегося лета…