ум же, за разум зайдя (удивительно просто!)

мне повторяет — куда тебе, детка, опомнись!

ты ведь не роза ни разу, ни разу не роза.

Бог наградил меня внешностью, с сумраком схожей,

(но маскировка зато эффективней гораздо).

нужно ль страдать, столь поспешно меняя обложку?

я ведь ни разу не роза, не роза ни разу...

только порой подступает завистливый шепот

к самому горлу, как ком, вытесняющий воздух.

и повторяю, как мантру: "Ведь эта дешевка

тоже не роза ни разу, ни разу не роза".

всюду мерещатся некие тайные смыслы,

плачу, жалея себя, и от этого радостно.

все говорят мне, что "нужно к чему-то стремиться".

только вот розой не стать мне. терновником, разве что.

розами — кои прекрасны, сомнения нету —

многие стать бы хотели на полном серьезе.

только вот я... да плевать я хотела на это.

я ведь не роза ни разу, ни разу не роза.

бросьте ж кривляться, смешные, нелепые дивы!

смойте всю краску, пожухлые прелести спрячьте!

ведь настоящие розы — безумно стыдливы

смотришь на них, — только рдеют от этого ярче.