Я безнадёжно хочу не думать о тебе.

Не вспоминать тебя.

Не чувствовать под пальцами бархат твоей кожи.

Не ощущать твоего запаха.

Не слышать твоего голоса.

Я не буду врать, что жить без тебя не могу.

Могу и живу прекрасно.

Ем, пью, сплю, улыбаюсь, хожу на работу, провожу ночи с какими-то женщинами... У меня всё прекрасно.

Но это пусто и пресно. Я чувствую себя каким-то калекой — ослепшим, оглохшим, со снятой кожей и от того ещё острее ощущающим нехватку тебя.

А ведь сбежал я от того, что тебя было слишком много. В моих мыслях, в моём сердце, в моей жизни.

Ты не имела права так врываться и нарушать устоявшийся порядок моей жизни.

И почему с тобой у меня только два состояния — слишком много и катастрофически не хватает?

Я болен.

Я безнадёжно, неизлечимо болен.

Тобой, моя птичка.

Пора бы признать для себя это.