Бесформенная тупость сознания, вечная — потерянность.

Это не проходит. Не меняется. Хочется просто — кончится.

Безумно ведь, отождествлять в чём-то свою уверенность

миру. У которого много забот без твоих проблем.

Скальпелем резать мысли сидящие слишком цепко.

В плену вечных звуков, стонов души, дилемм,

*Смотришь с улыбкой*. — За что же, нас, так вот — едко?..

Правда странно, искать своё хитрое "Я",

прячась за маской очередного стихотворения.

Оттого ли, Бродский писал, что: — Любовь — игра".

Когда нету личного времени. Нету мнения

по поводу вопросов насущных, взрывающих голову.

"Хеппи-энды" в секундах бьются о наш асфальт.

Все обрывки слов мои, — убивающие неврологов,

просто — оставь. Оставь. Оставь.

Понимаешь не поменяться, не измениться.

Веки устали оглядывать в глянцах высоты.

Только прошу тебя: на колени не падать и не молиться

Христу. Я боюсь, разорвутся — аорты.

Ещё чего-то — боюсь. От зеркал не дождёшься — пощады.

Если книги не спасают, уже — ничего не спасёт.

И не надо мне сыпать соль на открытую рану! Не надо...

Выходи из комы, пойдём смотреть — горизонт...

Что давит — скажи. Ответь, ну не бойся, ладно?..

На кухне, вот вот, сигареты сейчас — сгорят.

И наверное в сотый раз, изнутри — прохладно.

И неверное в сотый раз, мне тебя — не понять.