"На тему любви…, на любовную тему"... хм, нет ни так…

И голову подперевши рукою, начинаю себе под нос бормотать.

А часики медленно тикают в полках — тик так, тик так, да тик так.

А дальше стихи полетели орлицей по белым прохладным листам.

Вдруг гляну в окно… — пенной черепицей покрытый водоканал…

Напишу непременно…, подберу лишь слова, воткну их меж жизненных драм…

«Он прикасался к её нежным губам»… — бесконечный как всегда сериал…

Листок за листком… пешком мимо храма, розы в букете…, мосты сквозь уста…

С грехом пополам лишь базарная баба, но снова букет, и опять ресторан…

От Христа до хлыста дорога знакома… — красота не проста и отнюдь не чиста.

И снова в оковах, и снова закован…, потом снова свобода и опять ерунда…

Тетради страницы изрисованы в лицах…, исписаны в спицах… на век, навсегда.

Не устанут любиться, не устанут мириться герои страниц никогда, никогда!

Растерзаны львицей… или в небо синицей…, или вечной дорогой, где мрак, пустота…

Бежали по крыше, срывались с обрыва, срывали антенны, драли провода…

Меняется мир, но любовь не изменна, как и измены из — за этой любви…

Глазами в глаза, переулки и стены, подъезды, просчёты, иные мечты…

Настанет мгновенье и взойдёт озаренье…, ведь даже во льду зажигают огни…

Единственный факт — несдержимое время. Оно же и лечит, и оно же — костры…