— Бутусов?! Хорошо, что ты не пошла! За такое отдавать полторы тысячи! Нет. Он этого недостоин! Вот был бы кто-нибудь нормальный, отпустила бы, а тут.

— Кто другой? Приведи пример! Хоть один!

— Ну «Челси не плохо поют. Потом эти… Как их… «Инь-Янь»

По комнате разносится тяжелый вздох.

— Мама! Как ты можешь сравнивать Бутусова с этой попсой?! Если бы меня поставили перед выбором пойти на Бутусова за полторы тысячи или на Челси за полторы копейки, я бы пошла на Бутусова! Он — достойные человек!

-Да какой он достойный?! Ни голоса, ни слуха, ни смысла! Что хорошего?!

-Смысла нет?! Если нет смысла в песнях Бутусова или Наутилуса, что собственно почти одно и то же, то песни твоих этих самых Челси вообще бессвязный бред сумасшедшего!

Нет. Она все равно не права. «Бутусов не востребован!». Глупость! Его слушают, любят и помнят! А все эти хит-парады не показатель!

Снова смотрю в окно. Снова серая масса. Снова обидно. Моя остановка. Наконец-то я избавлюсь от этих противных звуков! Розовый проездной. Водитель равнодушно кивает головой, разрешая выйти. Какое ему дело до остальных. Он мечтает о доме, мягких тапках и кружке горячего чая перед телевизором. Выпрыгиваю из автобуса и становлюсь частью этой равнодушной, серой массы. В моих ушах нет наушников, но я слышу музыку. Она играет у меня в душе, в сердце. «Я отдал бы не мало за пару крыльев, я отдал бы не мало за третий глаз. За руку, на которой четырнадцать пальцев, мне нужен для дыхания другой газ». Эти строчки вертятся у меня в голове. А я иду по серому городу, среди серых людей и…улыбаюсь.