стало не во что призрачно верить.

ночь. подъезд. сто ступенек. замок.

и скрипучие петли у двери.

вновь скользнет по щеке тишина,

вспыхнет свет в неуютной прихожей.

одиночество, словно вина,

что со временем яростней гложет,

пригласит в развалившийся быт,

где сквозняк и окно не умыто,

и бардак неумело прикрыт.

се ля ви. здесь сейчас не до быта.

наливая портвейн в бокал,

не увидеть свое отраженье,

и по счастью — нет в доме зеркал,

нет и не было. может, везенье?

это странное слово — развод —

как мостов над рекою кипучей.

а в бокале подтаявший лёд,

словно культи оторванных ручек.

может, вышло все так сгоряча —

засыпая, по-глупому верить

в поворот запасного ключа,

в скрип тихонько открывшейся двери.