Безмолвные окна больших городов.

Не понятные встречи, где можно: напиться,

Убиться, воскреснуть, кутить всё ночь на пролёт.

Какие-то люди, их странные лица,

И умерший филин в правом углу

Чей-то квартиры, где мог бы родиться

Новый Пушкин, иль Гитлер. А мог бы, ведь мог!!!

Случайные встречи, забытые лица,

Два раза в неделю приходящие вновь.

Из длинных и мерзких коридоров больницы,

Жёлтого дома, где не правит любовь.

Не правят в нём боги, и чёрт не приходит,

Позабыты, разбиты палаты без номеров.

Мутные окна, за холодной решёткой.

И голод свободы. Голод ветров.

Какие-то люди, их странные лица

В их тусклых глазах мечты не живут.

Лишь скрипы, и стоны в переходах больничных,

Им новые дни ничего не несут.

Забитые окна, разбитые души,

Сигареты, уколы, горечь всех стран.

Снова и снова приходящие туши.

Уже то не люди, это жизни отвар.