Зима, родная, как ты утомила

метелями по стеклам хлобыстать,

как кочевой, исламу верный тать

с востока и из сердца континента.

Жду не дождусь козырного момента,

когда ладонь опущенная на

электропечь прогреется до дна.

И крови ток ответит пульсом в пальцах,

сосуды сбросят мышц защитный панцирь,

и, может, настроенье повернёт

потоки мыслей до наоборот.

И стены не обшарпанными станут,

но крепкими, достойными осанны.

И не обоев крашеный картон

займёт вниманье, а уютный дом.

Мой дом, мой мир, дитя Хрущёва — крепость.

Пускай снега тебя по рёбрам треплют,

мы эту непогодь переживём,

увы, вдвоём.

20.12.2000