И, спрятавшись за угол, глубже надев капюшон,

Час простояла. — Иди, его нет. Он ушёл.

Чего испугалась? — Не ясно, но знала, так надо. Так — надо.

Что дальше?

Дрожать на ветру позабытой ненужной тряпицей,

С которой — зимой или летом, неважно, — смываются краски,

Заглядывать в лица, а видеть чужие и тусклые маски,

И счастье найти в замусоленных желтых страницах,

Держаться в тени, серой кошкой искать пятый угол,

Убрать зеркала насовсем и не видеть, не знать эту мымру,

Под шкаф серой мышью бежать, но не в поисках сыра —

Расставленные на себя мышеловки проверить по кругу,

Торшер не гасить, в темноте пробегают кошмары,

Немного стихов на ночь глядя — о чём? — да о том же, о том же...

Присниться себе, но счастливой, такой на себя непохожей,

Летящей по небу в корзине воздушного шара

Царевной, Принцессой, Богиней, Красавицей спящей...

В реальную жизнь из волшебного мира ты выйдешь однажды,

В своих одиночеств знамёна вцепившись как в круг — утопающий,

И тут же утонешь. Утонешь, но — по-настоящему.