с любимым человеком; он крепко сжимает твою холодную руку, ты засыпаешь в

его объятиях.. Ты думаешь, это подарит тебе хоть одну ночь без меня..

С тех пор, как ты убила меня, я всегда с тобой. Как я мечтал быть твоим

ангелом всю свою жизнь! Как хотел шептать тебе на ушко только самое нежное,

самое сокровенное — то, чем переполнена и сейчас моя душа.. И не моя вина —

слышишь, не моя! — что ты вздрагиваешь даже от робкого моего дыхания теперь.

Ты убила меня..

Я не писал тебе писем, я не угрожал спрыгнуть с крыши, я просто пришёл к

тебе так невовремя — ты ждала его.. Говорят, что слова не способны сделать

ничего с человеком — но я всегда знал, что ты особенная..

Ты убила меня. Нет в этом ничего страшного.. Я готов на коленях умолять тебя

простить саму себя — потому что я давно, в ту же секунду, простил тебе всё,

даже нелюбовь, даже презрение.. Что уж говорить о моей жизни.. А ведь ты

убила меня...

А может, это ты меня придумала? И то, что я живу в твоих кошмарах — это

новая ступень после невнимания и отдалёности; ступень, после которой будет

рай? Может, ты создала меня для себя?

Каждую ночь я прихожу к тебе.. Видит Бог, я бы ушёл, убежал, исчез из мира —

лишь бы тебя не расстраивать, лишь бы не видеть этих серых слёз на твоём

измученном — мною! — лице.. Но кто же придумал правила, если не ты? Если ты

не создала, а только убила меня..

И ты снова плачешь.. Если это и есть совесть, то лик её ужасен, ужаснее, чем

смерти — а ведь я видел её, когда ты убила меня.. И я вынужден смотреть

вечность — всю предрассветную вечность! — на слёзы той, которую буду любить,

пока что-то сильнее смерти не разлучит нас..

Для тебя это будет спасением.. И бог с ним, со мной, я готов никогда тебя

больше не видеть, не слышать, не чувствовать.. Лишь бы только знать, что

обнимая по ночам его, ты не думаешь обо мне, что я не мучаю тебя, что ты

свободна.. От меня — того, которого ты убила.