по нервным клеткам своим и венам, сигаретного дыма запаху,

по легкому алкогольному амбре — и понимаю, что это всего-то ночь в сентябре,

не пришедшем еще, но дышащем на меня холодом осени.

мне сказали, что я старая дева — быть может, ну что ж,

на роду написано, значит, да и черт бы с ними,

но с чего-то зацепило и поцарапало, стало пусто и горько в душе

виртуальные мои — душу вынули: говорят, что-куда положится?

сказали —

не отмыться от грязи слов, не сбежать от любви по соседству,

не уйти от кумиров, hand-made козлов, сама же просила — на тебе любовь!

было детство. Верилось, что люди добры, что небо голубое и высоко,

и что мороженое бесплатно будут раздавать на улице.

теперь — обвинения в мутности мыслей и мозгов, и небо висит ватное, низко,

и любовь какая-то мелкая — не такая, как виделось ранее,

после

романов-фильмов казалось, что она будет, как на бумаге-экране —

чистая, огромная, сильная... Душой перегорев — видишь все куда более реально.

и эти охи за стеной, сиагаретный дым, обвинения в пошловатости,

а так же в том, что я дева старая, не больше, чем утренне-похмельные одутловатости. это жизнь. Пройдёт.