Не доев твой хваленый десерт,

Я смотрю на тебя, как на старый,

Запыленный годами мольберт.

Чьи — то кисти порой ликовали

Полусонно, иль в бешеном танце...

А глаза — как мои — все искали

В этом матовом облике глянца.

Измеряя пространство годами,

Измеряя невзгодами годы,

Черт возьми, где же мы пропадали

В это мире в любую погоду?

Я, как нервный художник , не стану

Замалевывать прошлые мысли,

Зарисовывать прошлые раны,

Задубевшей от старости кистью.

Жизнь сама все за нас дорисует

И не мы выбираем ей краски —

Где покоя добавит, где сует,

Обнажит, или спячет под маски.

Опадают озябшие листья,

И, как вафли хрустят, рассыпаясь...

Не лови мои грешные мысли —

Я сама их помать не решаюсь.