Касанья рук — как севера моря,

А за спиною два крыла,

Улыбка — мостик из стекла...

Кто он? Ангел-Хранитель?

Или тёмный дух-искуситель?

Он так идеален,так равнодушен,

И голос его так приятно мне слушать...

Кто он? Загадка, тайна, фантом...

А может... Может, лишь сон?

Все так же растет трава по прежнему шумят волны,

Никто об голову твою больше не разобьет дрова и никто в нос тебе не перднет...

Ищи себе стандартного мальчика пусть дарит тебе цветы, гладит твои милые пальчики и заваривает тебе чай с малиной когда ты простыв,

ненадолго перестанешь быть сильной...

Я обрадуюсь если ты такого отыщешь, он будет тебя оберагать,

А ты будешь готовить ему пищу, идиллия блять мечта любой мыши.

Вы план составите лет на сто вперед вместе состаритесь,

А когда он умрет я подожду пока ты на морщины свои перестанешь слезы лить,

И приду ртом улыбаясь беззубым а ты скажешь что только одного мужчину смогла полюбить "и это не ты", мне конечно будет плохо безумно но я все пойму и уйду туда где милый твой сидит крылья распластав по облакам, ты будешь по очереди ходить на наши могилы а мы будем дождем по тебе стекать.

И уходить в землю, потом цветами из нее прорастать ты будешь срывать нас и заплетать в поседевшие до цвета снега волосы,

И никто кроме тебя не будет знать что мы не просто поросль...

Или я не въехала в Ваши "логики" и теоремы?

А впрочем, всё равно.

Хотелось б ответить вам развёрнуто и монологически,

Только слов не хватает просто катастрофически.

В голову лезет совершенно другое, только одно...

Что делать? Писать, наверное. Вот оно:

Отражаясь в городе ночном, ты проходишь мимо, сквозь меня...

Вновь твои иллюзии, Фантом,

Тают что при ярком свете дня...

Мне всё это хорошо знакомо даже,

Застыла кровь на перекрестье вен.

Нет, не изменилась я, всё та же.

Тебя по-прежнему ищу здесь каждый день.

Я появилась в мире слишком поздно,

И жаль, что мы не встретились с тобой!

Похожи на твои глаза зато все звёзды,

Зовущие в волшебный мир иной.

Жаль, что я мечтательница и идеалистка,

А жизнь реальная так для меня не близко.

Фантом это такой самолет.

У смерти нет оскаленной пасти,

А Бог если все таки и есть то безбожно пъёт...

Из Луи получился бы неплохой начальник стражи будь он действительно жандармом,

Этот накажет так накажет дочку выдав свою(гипотетически) за русского царя.

Всё это необычайно мило... Но у меня больная психика и крылья,

Слишком сильные, чтобы сорваться вниз.

Дарите мне чудеса — вот мой последний каприз.

Я скоро улечу опять. Увижу терзанья

Фантома волнующих глаз.

Знаю эту странную тайну,

Но чем помочь ей сейчас?

Проклятые думы. Злая игра,

Где жалость и милость не в счёт.

Остались осколки и... навсегда в душе чей-то голос поёт.

На вечную память в темнице страстей

Закованы снятые маски

И не уйдёт из рассудка людей

Таинственно-грустная сказка.

Только мой здравый смысл это не воскресило нимало.

Всё кажется нотацией и порицанием.

Я слушаю, да, но не меняюсь, сохраняя в сознании

Парижскую сказка

чьих-то отвергнутых снов.

О, Музыки Ангел,

полный страстей и грехов...

На розе, алой, как кровь —

чёрный шёлк.

Искал смысл жизни, любовь —

не нашёл...

Глаза цвета боли —

тихий укор...

Тайна, что не раскрыта до сих пор...

И честно сказать, с иллюзией я боюсь проститься.

А если такое временно случается...

Дискомфорт в подсознаньи.

И ночами не спится.