Кто преподаст любви науку,

Так, чтоб не навевало скуку,

   чтоб не навевало отчаяние,

Что у тебя в жизни

   всё куда неуправляемее,

Что не жизнью ты, а жизнь тебя,

Что люди не любят,

   а лишь пиздят,

Что у людей есть выход и есть вход,

А у тебя — наоборот.

И нет пути назад.

Это ли не любовь?

Это ли не ад?

Пытайся закрывать и дальше

   свое сердце

      от глупой фальши,

Писать ему письма, мол, дорожу,

И вернуться просить нижайше.

Обвинять их, себя, его, кого-то,

А дальше по плану:

   растаманство,

      учеба,

         работа.

Пульт от телевизора, зевота,

На друзей злоба,

   на себя отчаяние,

      на полу блевота.

Дни, сменяемые

   унынием, увяданием.

Кактус, лишенный воды и внимания,

   загнулся в горшке

      и в его страданиях

         появился тайный смысл,

            сумасшедший чуток:

Пишется не

   «что есть любовь»,

      А «любовь есть что».

Так что же: любовь?

Всего лишь

   влага.

Выпьешь ее

   и сблюешь позже с матом.

Смотреть в зеркало — уже не захочешь.

Блевать болью

   станешь по утрам

      и даже ночью.

А потом он напишет,

(Чувствуешь облегчение?)

И снова потекут

   тень за тенью,

Образы, секс, поцелуи и дрочка.

И улыбки в кафе будут,

   и любовь станет прочной,

      и оргазмы появятся ночью.

И всё же, где-то в уме зубоскальем,

   за перинами разложения и бесед,

Ты предпочтешь надпись

   «любви вход воспрещен»

      надписи «из любви выхода нет».