Пока не закричит палитрой красною рассвет,

Сливаясь в поцелуе с лепестками,

Делясь со мной чужими временами.

От этого начнётся аритмия у строк стихов

И паранойя переплетений мысленных узлов,

Тут же придут, как голодные волки, иль хладные росы,

Сутулые, шумные — вопросы, вопросы, вопросы.

Я честно ищу, крутя клубок подсознанья, ответы,

Но не на все есть они — волшебной весны приветы.

Солнечный заяц пробежал по алой траве...

Пора уборку — с дихлофосом и дезинфекцией — проводить в голове.

Запах тления мёртвых аллей наполнит стен мрамор

Старинного замка, где дух и серебро разрушил варвар.

Да что же здесь? И кто же я? "Идеалистка" —

Джульетты голос вдруг ответит смертельно близко.

А ты сама?.. Конёк из бронзы промчится вскачь.

События сливаются, мелькают отражения, всё мечется, как мяч.

Проснувшись, распилить на дрова письменный стол

Была идея больная. Сплыла.Упала, как гиря на пол.

Тараканы-мутатнты выжили спокойно, у них торжество,

Гулянье с фейерверком и стол за счёт покоя моего...

Осторожно, двери закрываются! Магазин

Улыбок и пожеланий уходит на учёт. В этом нет ничьих вин.

Коварные насекомые продолжабт праздник. Плевать.

Пусть пляшут. Потерплю немного. Не привыкать.

Маскарад и сумбур. Величие высокого об руку с бредом.

Тук-тук. "Это я!" — хрустальный голосок с неба.

Крыло осознания плачевности перечеркнуло картину маслом.

Всё стало на свои места. Тревожно и опасно.

"Спаси меня, мой милый друг!" — крик в мрак и темноту.

Мне холодно и страшно на пылающем мосту...

Хочу, пытаюсь прийти к стройной красивой симфонии,

Отбросить былое — но словам не хватает гармонии...

Я сплю на маках, что оплетают ложе из шипов.

Я голову кружу себе абсурдной смесью снов.