На оттисках в стенах бетонных.

Цветы из тщедушной пыльцы января

В венках на озябших бездомных.

Июль, запахнув травяной редингот,

Дымит табаком у киосков.

И кто-то вдали, надрываясь, поет.

Нелепо, фальшиво и броско.

Как дым, белым заревом льет суицид.

И клоун, обмазавшись пудрой,

Жонглирует грустью афиш или плит.

Могильных. Анонсом на утро.

И там, высоко, в полусонном дожде

Минор скрипача в венах молний.

Кровь капает негой заката Нольде,

Мир смотрит на тень преисподней.